Импровизаций на тему несчастной любви уже сыграно столько, что писателем, удачно прошедшим по её тонкому канату и не впавшим ни в банальность, ни в сухой психоанализ и не забывшим художественный слог в философских отступлениях, можно только восхищаться.

И Брэдбери это удалось не только в «Ревуне»…

Очень красивый и грустный рассказ. Он просто не может не понравиться.

Рекомендуем посетить сайт Рецензент.Ру: рецензии на книги Брэдбери, рецензии на фильмы

оставить комментарий к рассказу

«...Вот она, жизнь <...> Вечно все то же: один ждет другого, а его нет и нет. Всегда кто-нибудь любит сильнее, чем любят его. И наступает час, когда тебе хочется уничтожить то, что ты любишь, чтобы оно тебя больше не мучило...»

Среди холодных волн, вдали от суши, мы каждый вечер ждали, когда приползет туман. Он приползал, и мы — Макдан и я — смазывали латунные подшипники и включали фонарь на верху каменной башни. Макдан и я, две птицы в сумрачном небе…

Красный луч… белый… снова красный искал в тумане одинокие суда. А не увидят луча, так ведь у нас есть еще Голос — могучий низкий голос нашего Ревуна; он рвался, громогласный, сквозь лохмотья тумана, и перепуганные чайки разлетались, будто подброшенные игральные карты, а волны дыбились, шипя пеной.

— Здесь одиноко, но, я надеюсь, ты уже свыкся? — спросил Макдан.

— Да, — ответил я. — Слава богу, ты мастер рассказывать.

— А завтра твой черед ехать на Большую землю. — Он улыбался. — Будешь танцевать с девушками, пить джин.

— Скажи, Макдан, о чем ты думаешь, когда остаешься здесь один?

— О тайнах моря.  — Макдан раскурил трубку…